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Martes, 15 de noviembre de 2005

Soy francés

Soy francés. Mis padres también lo son. Ellos dicen que cuando mis abuelos llegaron hasta el país dejaron todo lo que amaban y se vinieron sin nada. Me cuentan que la vida allí era muy dura, que la mayoría de los que vivían en Burkina Fasso trabajaban el algodón pero que no había trabajo para todos y que el país era muy pobre porque el dinero se lo llevaba la colonia.

Dice mi padre que Burkina se independizó de Francia en 1960 pero que el país está sumido en una gran pobreza porque los recursos económicos escasean y la población es analfabeta. Yo no sé que es "ser analfabeto" ni que son "los recursos" pero me imagino que deben ser cosas muy malas porque mis abuelos no quisieron volver nunca a su país y mis padres dicen que es peligroso ir a conocer nuestras raices. Además, dice que aquí estamos mejor, que las casas son mejores. Yo me pregunto como serían las casas allí porque, a mí, esta no me gusta nada. Y mi barrio no está tan limpio como los que salen en la tele.

El otro día mi hermano mayor llegó muy enfadado a casa, dice que no sirve de nada estudiar en esta mierda de país, que solo miran la piel, el acento y el barrio donde vives. Mi hermano ha buscado muchos trabajos y viene muchas veces enfadado. Siempre dice: "libertad, igualdad y fraternidad... y una mierda" y yo me río porque dice palabrotas, pero no me gusta verlo tan triste.

Uno de mis amigos del colegio dice que sus padres son del Congo y que huyeron de la guerra. Cuando estamos solos, me explica que su madre llora por las noches porque tiene miedo. A mí, mi madre me dijo que cuando hay guerra se hacen cosas muy malas, sobre todo a las mujeres, que les hacen mucho daño y luego no pueden olvidar.

Yo también tengo miedo pero no se lo digo a nadie. No sé que es la guerra pero creo que debe ser algo parecido a lo que está pasando en mi barrio por las noches, siempre hay ruido y fuego, y la gente llora y los jóvenes gritan en contra del gobierno.

Cuando veo la tele, sale gente diciendo cosas de los inmigrantes que han llegado, le echan las culpas del fuego y de los gritos y luego salen otros mayores que dicen que los van a echar del país. Cuando le pregunté a mis padres que quienes son los inmigrantes me dijeron que son las personas que no son de Francia, las que nacen en otro país y vienen a este. Yo me quedé más tranquilo porque, entonces, yo no tengo la culpa. Yo soy francés.

Por: Sylvie | Entre renglones | Comentarios (3) | Referencias (0)